Correria

Moto, uma passa ensurdencendo-nos,
um carro parece vir lá de baixo, estridente,
seu som nos interrompe, nos irrita,
nos faz mais desgraçados do que somos.

a velocidade da juventude intriga-nos,
aborrece-nos, deixa-nos menos paciente
das coisas.
Aqui, nebuloso, descaso, casamento e agregado,
são tão comum a nós.

Tudo crescido sem pavimento,
cresce desesperadamente,
desordenamente.
Sem sentido de sentimento,
sem mente que se force a pensar.

O que nos resta está numa garagem, feito agora,
que virou mercearia.
Na cerveja no copo plástico
que esquenta a gente,
a cabeça
e a vadiagem.

A velocidade preocupa-nos,
ocupa-nos nas noites, todas as noites.